grigvas (grigvas) wrote,
grigvas
grigvas

deathstag

Говорят, будто каждый мертвец свой запомнил бой. Что добыча охотнику тянет всю мощь из жил. Я стрелок, я стреляю — и сердцем, и всем собой, и ко мне не приходят ночами все те, кого я убил.

Но, как только стемнеет, он виден в кругу теней — ноги-ветки, желтеющий череп и плошки глаз. Лунный свет подтекает опалово по спине, а в рогах из металла чужая торчит стрела.

Кто добыча? Кто жертва? Кто призрак глухих чащоб? Я не помню их лиц — своих матери и отца, я уже не уверен, что буду еще прощен — нет священников, что услыхали бы беглеца. Выбей дробь проржавевшим копытом: гора монет? Ожерелья, браслеты, что красили царский трон? Драгоценные камни, и каждый — дороже нет?

Поутру у костра нахожу я — один патрон.

На холодной земле беспокойно и жестко спать, все мерещится странное, пьяное, как угар. Кто-то косточкой вишни в оленя стреляет — паф! Через год глядь — вишневое дерево на рогах.

Если выстрелю, что прорастет меж твоих ушей? Колокольчики-пули, звенящие "динь-динь-динь"? Золотое копытце, серебряная мишень. Уходи.

(c) wolfox
Tags: Поэзия
Subscribe

Recent Posts from This Journal

  • Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 2 comments